Ça m’écœure.
Cette semaine je suis allé au Ashton vu qu’il y avait des coupons-rabais dans la poste et que je suis une paumée avec des goûts de bourgeoise excessive.
J’ai commandé ma mini poutine qui est une moyenne dans le fond. J’ai tassé mon cabaret vers la droite, vers un autre client. Le monsieur mesurait 6’2, avait une moustache, un coupe-vent rouge avec des taches jaunes.
Et une poutine galvaude noyée dans des coulisses de mayonnaise.
C’est en voyant ÇA, cette abomination gastronomique de l’univers du fast-food, que j’ai commencé à feeler bad.
Je veux dire, une poutine c’est des frites brunes ben grasses, de la sauce brune ben grasse et du fromage pas brun, mais ben gras pareil. Il n’est pas question, ici, de foutre de la mayo, du ketchup, de la viande hachée, des pois verts ou des saucisses parce que fuck sinon c’est pas une poutine pantoute.
Ça devient un ramassis de plein d’affaires qui ont fuckall rapports ensemble pis qui goûte le mix and match.
Le mix and match, JUSTEMENT.
Le mix and match dans la section DJAB du Simons, le mix and match sur les chemises propres des monsieurs, le mix and match avec les maillots de bains de chixes l’été, le mix and match pour les pocket-tee, le mix and match partout, le mix and match tout le temps, le mix and match sans arrêt. Le mix and match m’énerve. T’as un shirt à carreaux? Ben qu’il reste à carreaux. Pourquoi aller foutre du picoté-fleuri-ligné-Paisley là-dedans?
I mean what the fuck, yo?
Sauf que c’est moi qui a un problème, pas le gars qui mets de la mayo dans sa poutine galvaude, ni le gars peut-être cute avec la même coupe rockabilly que tout le monde a une moitié de barbe les yeux foncés et une chemise avec des chats sur les manches, des hamsters sur le devant, des baleines dans le dos pis Betty Boop au travers.
Je suis une vraie folle de la convention vestimentaire. Encore plus que gastronomique.
Quand je vois du cuir genre rouge ou blanc, ça me gosse. Quand je tombe sur une chemise blanche pour homme avec des boutons noirs, je suis pas contente. Quand les filles du cégep mettent des bottes militaires avec des studs, je comprends pas.
Qu’est-ce tu veux, c’est demême. Dans ma petite tête d’obssédée démoniaque, le cuir c’est noir, les boutons c’est beige, les bottes c’est des Doc Martens ou ben rien.
Fa’que c’est ça.
Pis le monsieur à la poutine pas mainstream, en voyant ma face en contrition il a dit :
-Ça va?
-Eh ouais. C’est juste que je trouve que votre poutine a l’air dégueulasse.
-Moi c’est toi que je trouve dégueulasse.
Non, c’pas vrai. Ça c’est juste dans ma tête.
Dans la vie réelle, j’ai pas répondu à son « Ça va? », je suis juste partie m’asseoir.
Et je me suis bourré la face. Ben comme faut.
De gras.
Pis de brun.