Je suis désorganisée. Et je viens d’accepter que ça se soigne pas. En tout cas, pas pour l’instant. Quelques fois par année, il me passe une bulle au cerveau. Je m’achète un agenda, je note tous mes rendez-vous, je me fais une liste d’épicerie triée par ordre de rangées, je planifie mes repas de la semaine, du mois pis de l’année. Mais ça ne dure jamais bien longtemps. Parce que la réalité me rattrape. J’égare ma carte de crédit, j’oublie mon rendez-vous chez le dentiste. Pis ça m’énerve moi-même.
Je suis le genre de fille qui a une carte d’assurance maladie expirée, qui se dit depuis des mois qu’elle devrait appeler ses assurances habitation, qui recommande une nouvelle carte de débit 3 fois par année parce qu’elle la perd. Ma mère m’a longtemps surnommé le « petit Poucet » parce que je laisse toujours une trace sur mon passage : mes clés, mon téléphone, une carte d’identité, etc.
Et ça fait des années que j’essaie de changer. Je m’achète un nouveau portefeuille au lieu de traîner juste ma carte de débit dans mes poches, je note tous mes rendez-vous dans mon cell, je dépose toujours mes choses au même endroit pour être sûre de les retrouver. Mais sans même que je m’en rende compte, 3 jours plus tard, ma carte de crédit traîne dans la salle de bain, ma carte de débit est dans ma poche de manteau d’hiver et j’ai oublié mon rendez-vous chez le médecin. Je pensais naïvement que ça allait changer avec l’arrivée de mon premier enfant. Je fais des efforts soutenus, et je dois avouer que je n’ai pas encore perdu son carnet de vaccination, ce qui est un miracle.
J’admire les gens qui ont une vie turbo-organisée, avec des repas planifiés jusqu’en 2021 et des tiroirs de paperasse bien classés depuis 2007. On dirait que ça fitte juste pas avec moi.
Maintenant que j’ai accepté mon défaut, est-ce qu’il est à moitié pardonné?
Je vais aller m’acheter un agenda.